Воспоминание разблокировано.
Отец рыбаком не был, рыбаком был я, заядлым, спасибо ему, что возил меня на реку. Мы едем на Минске, кошенные луга, узкая лесная дорога, и вот она - водная речная гладь. Мне лет 7-8, легкая прохлада опустившегося вечера. Папа нарубил сушняка, поставил брезентовую палатку рядом с большим раскидистым дубом. Мы сидим на берегу, ветер то и дело кидает клубы дыма из костра. Пахнет росой, дубом, лесом, травой, пахнет его штормовкой, а ты не думаешь ни о каких проблемах, - у тебя их нет.
Ты уже грезишь ранним летним рассветом, когда проснувшись в палатке, вылезешь из под стеганой фуфайки, возьмешь удочку и побежишь с яра к воде, смотреть как течение несет утренний туман, щука гоняет малька, закинешь удочку и будешь ждать самой своей желанной, огромной рыбы.
Много позже, ты увидишь и океан, и горы, и пустыни, и водопады. Обзаведешься машинами, снаряжением, оборудованием, окружишь себя комфортом. Но ни горы, ни океан; ни самое современное походное снаряжение, спиннинги и моторные лодки - ничто не даст того чистого детского восторга.
И уже нет родителей и бамбуковая удочка пропала в прошедших годах, но всего одно место в мире, - под кроной того самого дуба, на берегу той самой реки, если закрыть глаза, пусть на мгновение, возвращает тебя в детство, дает чувство полной беззаботности и счастья.
И в этом месте для счастья ни нужны ни телефоны, ни навигаторы, ни походная кухня, ни самые современные снасти, - нужна только подстилка из лапника, костер и брезентовая штормовка, надетая уже на твое плечо. Почему-то в этом месте время замирает и дает сказать "спасибо", даже если ты не успел это сказать раньше.
